孤灯照沉墟这书“是江瑶丫”写得真是超精彩超喜欢，讲述了闻渡的故事，看了意犹未尽！《孤灯照沉墟》这本连载的女频衍生小说已经写了94614字，最新章节第13章。主要讲述了：林屿是在整理旧物时发现那支录音笔的。它被塞在书架最底层的纸箱里，裹着层褪色的蓝布——是阿潮来归屿岛时随身带的帆布包。布角磨得起了毛，却还留着淡淡的海腥味，像极了灯塔下的咸风。他按下播放键时，电流杂音里…
《孤灯照沉墟》精彩章节试读
林屿是在整理旧物时发现那支录音笔的。
它被塞在书架最底层的纸箱里，裹着层褪色的蓝布——是阿潮来归屿岛时随身带的帆布包。布角磨得起了毛，却还留着淡淡的海腥味，像极了灯塔下的咸风。
他按下播放键时，电流杂音里突然跳出段熟悉的旋律——是《流水》。
“林屿，你说《流水》和海歌像不像？”
阿潮的声音从录音笔里传来，带着点雀跃的尾音。那是他们在灯塔顶层整理乐谱的午后，她趴在石桌上，指尖跟着琴谱上的音符跳动，腕间的银镯撞在木头上，发出清脆的响。
“像。”他说，“都是水和时间的对话。”
“那海歌更厉害。”她歪着头笑，“《流水》是古人写的，海歌是归屿岛的海写的。它知道潮涨三寸时螺壳最肥，知道星落三星时鲸鱼会来，知道台风天里整座岛的人要挤在灯塔里……”
录音笔的杂音突然变大，像海浪拍打着麦克风。林屿听见她凑近的声音，带着点气喘：“林屿，你记不记得？那天暴雨夜，你帮我缠铜轴，我手滑，银镯磕在齿轮上……”
“记得。”林屿的声音在回忆里发颤，“你疼得皱眉，却还笑着说‘没事，银镯硬’。”
“其实我疼得想哭。”她的声音轻得像叹息，“但奶奶说，守灯人不能哭。眼泪会渗进砖缝，让灯塔长霉。”
林屿的手指悬在暂停键上，终究没按下去。他望着窗外灰蒙蒙的天空，想起阿潮走后的第七个月——他辞去了档案局的工作，在归屿岛附近的渔村租了间小屋，每天清晨去海边捡螺，傍晚坐在礁石上听潮声。
他说服自己，这是为了完成阿潮的遗愿：“把海歌刻进更多人的记忆里。”可只有他自己知道，他是在等一场潮汐，等一个声音，等那支没录完的《归墟》。
录音笔里的对话还在继续。
“林屿，你说我们为什么要守着灯塔？”阿潮的声音突然变得认真，“政府说灯塔是文物，要保护；游客说灯塔是风景，要拍照；可我知道，灯塔是归屿岛的心跳。它亮着的时候，渔民知道该收网了，鲸鱼知道该回家了，连星星都知道——归屿岛还醒着。”
“后来呢？”林屿的声音在录音里响起，带着点压抑的哽咽。
“后来……”阿潮笑了，“后来我发现，灯塔的心跳，其实是住在里面的人的心跳。奶奶的心跳，爷爷的心跳，我的心跳，还有……”
她的声音突然顿住，像被什么卡住了。林屿听见背景音里传来齿轮转动的吱呀声，是灯塔的机械室。
“还有林屿的心跳。”她轻声说，“你第一次来岛上时，我听见了。你修灯时，我听见了。你录海歌时，我听见了。它比潮声还响，比星子还亮。”
林屿的呼吸一滞。他想起那天在礁石滩，阿潮蹲在他身边捡螺，发梢垂下来遮住表情，说：“你录的录音，比海歌更珍贵。”他当时没敢接话，只当是她的客气。此刻他才懂，她早就看出来了——他录的不只是海歌，是他们一起走过的晨昏，是她眼里的星光，是他们藏在潮声里的、未说出口的爱。
录音笔突然发出“滴”的一声，结束了这段录音。
林屿盯着屏幕上的时间戳：2023年7月15日 21:37。那是撤离前夜，他们在灯塔顶层吃最后一顿饭的晚上。他记得那天阿潮煮了姜茶，水汽模糊了玻璃窗，他举着摄像机拍她，她却突然说：“林屿，要是以后你听到这段录音，就替我唱一遍《归墟》。”
“为什么？”他问。
“因为我可能唱不动了。”她笑着，腕间的银镯闪着光，“但你不一样，你年轻，你的声音能传得更远。”
此刻，林屿终于明白了她的意思。她不是害怕死亡，是害怕自己的声音会随着灯塔的熄灭而消失。她要把最后一段海歌，托付给能把它传给更多人的人。
林屿翻出压在箱底的摄像机，里面存着上百段视频：阿潮唱海歌的样子，她修灯时专注的侧脸，她和渔民们围在灯塔里吃海鲜的模样，还有那晚在礁石滩，她把星星糖塞进他手心，说“这是奶奶给我的，现在给你”的笑容。
他点开一段视频，画面里阿潮站在灯塔顶端，海风掀起她的裙摆，她举着煤油灯，灯焰在风里摇晃。“林屿，你看。”她对着镜头笑，“这是归屿岛的灯，它亮了八十年，以后……”
视频突然黑了。林屿这才想起，那天暴雨来得太急，摄像机的电池被淋坏了。他抱着摄像机冲进雨里，却只拍到她转身跑回灯塔的背影。
“阿潮！”他喊她的名字，声音被雨声吞没。
后来他才知道，那天她在机械室里缠铜轴，海水顺着她的手腕往下淌，滴在齿轮上，把奶奶刻的星图泡得模糊。她没告诉他，是怕他担心。
林屿关掉摄像机，走到窗边。
窗外的海平面上，有群海鸥掠过。它们的叫声像极了阿潮哼的海歌，清亮，悠长，带着某种穿越时空的力量。他突然想起阿潮说过的话：“海歌不是唱给耳朵听的，是唱给心的。”
他摸出兜里的潮音石——那是阿潮走前送给他的，贴在耳边能听见归屿岛的心跳。此刻，他把石头贴在耳边，果然听见了：
是潮水漫过礁石的轻响，是鲸鱼在深海里的低吟，是风穿过灯塔铁架的呜咽，是阿潮的笑声，是奶奶的哼唱，是《归墟》的旋律，是所有被爱填满的瞬间。
“阿潮。”他轻声说，“我听见了。”
入秋的某天，林屿在渔村的码头上遇见个穿蓝布衫的老人。老人蹲在礁石上补渔网，腕间的银镯刻着歪歪扭扭的星图，和阿潮的一模一样。
“您是归屿岛的？”他问。
老人抬头，眼角的皱纹里盛着海风：“是啊，我孙女守灯塔那会儿，我常来给她送鱼干。”她摸出个玻璃罐，里面躺着几十颗星星糖，“这是她小时候爱吃的，我每年都买。”
林屿接过糖罐，指尖触到玻璃的温度——和阿潮的银镯一样凉。
“她……”他喉结滚动，“她走的时候，唱了《归墟》吗？”
老人笑了，把糖罐塞进他手里：“唱了。唱得比任何时候都好听。”她指着远处的海平面，“那天灯塔的灯灭了，可她的声音还在。我听见了，海里的鱼听见了，天上的星星也听见了。”
林屿打开糖罐，里面躺着颗蓝色星星糖，糖纸已经泛黄，却还留着淡淡的水果香。他放进嘴里，甜味在舌尖蔓延开，像极了阿潮的笑容。
“谢谢。”他说。
老人摆摆手：“该谢的是你。你替她把海歌传给了更多人。”
那天晚上，林屿坐在渔村的礁石上，听着海浪声，打开了那支尘封的录音笔。
他找到那段未完成的《归墟》，轻轻哼了起来：
“星隐月沉，潮退人散；
归墟有信，潮声不寒；
星图在喉，海歌不朽；
归屿岛的孩子，
永不独返……”
海浪声里，他仿佛又看见了她：站在灯塔顶端，银镯闪着光，唱着那首未完成的《归墟》。
风掀起他的衣角，带来咸涩的海腥味。他知道，阿潮从未离开。她活在潮声里，活在星图里，活在每一个听见过海歌的人心里。
而他，会替她一直唱下去。
小说《孤灯照沉墟》试读结束！